Categoría: Raza

Culpo al lazo, todo empezó a ser demasiado fácil cuando estar a favor de la lucha contra el SIDA y el cáncer, se podía manifestar en nuestras solapas y mochilas, con un lazo de un color determinado.

Sigue siendo fácil. Poner un recuadro negro no cuesta nada y, por tanto, tampoco dice mucho sobre ti. El inconveniente está, en mi opinión, en pensar que sí. Pero no va sobre ti.

Cuando digo que no va sobre ti, incluye que hoy no sea el día para vender tu libro sobre el apartheid, o publicitar tu primer contenido con alguien negrx en la portada o recordar tu viaje a Nueva York. Tampoco es el día de aparentar que te importa, creo que es el día de preguntarte si alguna vez te ha importado. Si eres honestx, sabrás que no, que la mayoría de las veces no. Quizá admitirlo sea un buen comienzo. Quizá no, no lo sé, porque no va sobre mí.

Tampoco pienso que sentenciar a Estados Unidos como el país más racista del planeta sea una declaración menos llena de racismo y de odio.

Ojalá el racismo fuera inherente a un solo país, pero no, está también presente cuando nos creemos más cultos, más avanzados por estar y ser de Europa, cuando “los musulmanes van atrasados” y“los chinos solo son buenos para servirte la mediana y el bocata más baratos”. Sobre todo, cuando estamos convencidxs de que no tenemos nada que aprender de otras culturas.

No puedo evitar preguntarme si la automatización, la simplificación de la vida, nos convirtió ya en personas capaces de hacer hasta del sacrificio lo más cómodo y conveniente posible. Si inclusive la protesta va a ser siempre esta cosa trivial y breve. Sin que produzca el cuestionamiento, sin que signifique algo.

Entiendo que el racismo es vergonzoso y lo propio es que queramos rápidamente desmarcarnos, pero me temo que no hay atajos, que todxs tenemos nuestro pedazo de parcela que barrer. Ya quisiera ser más valiente para barrer más fuerte, y que suenen las cerdas, e incomodar vecinos, pero no soy valiente porque todavía tengo la opción de no serlo. Quizá admitirlo sea un buen comienzo. Quizá. Otra palabra más que me protege.

Sin embargo, a veces la hipocresía me abruma, la volatilidad del sufrimiento me puede y no llevo el ritmo. Cuando pierdo el ritmo, soy la novata en la clase de zumba, el célebre «pato mareado», pero más que nada, intento huir de la palabra impulsiva y me esfuerzo en callarme. Esta vez no lo he conseguido:

¿Cuándo van a empezar a importarnos más las causas que como nos vemos frente a ellas? ¿Cuándo buscaremos posicionarnos a través de una acción que dure más de dos segundos? Una inversión de tiempo más allá de un repost, un retweet; preocuparnos menos por lo que queda en nuestro perfil y más por lo que queda en nuestro interior.

No es el juego del activista más rápido, no hay nada en juego salvo nuestra propia convivencia humana. Una nimiedad. Un detalle sin importancia.

Prosa Ojerosa

PD: Para terminar, dos citas de dos artículos diferentes escritos por Roxane Gay que me parecen oportunos y uno de los textos más hermosos con los que me he tropezado, sobre la cuestión del racismo en Estados Unidos (solo en inglés):

“El tener conexión a Internet no me convierte, ni a mí ni a nadie, en experta en acontecimientos culturales importantes” ~ Cuando Twitter hace lo que el periodismo no puede

“Trayvon Martin no es el primero ni será el último joven varón negro asesinado por el color de su piel. Si existe algo parecido a la justicia para un joven cuya vida le fue arrebatada demasiado pronto, espero que esa justicia esté en que todos aprendamos de lo ocurrido. Espero que seamos capaces de estar a la altura de la grandeza de la ocasión, y por grandeza me refiero a intentar superar nuestros yoes menores viendo a un joven como Trayvon Martin por lo que era: un joven, un chaval sin capa de héroe, que ni siquiera pudo volver ileso de la tienda a su casa, por no hablar de volar” ~ Esperando a un héroe

Roxane Gay

La diversidad está en todas partes, en los tipos de setas, de maíz, en la variedad de los ecosistemas: de ellos, mi favorito es “la tundra”, porque me suena a una novela ÉPICA. Hasta entonces, la ‘diver’sidad se nos hace ‘diver’tida.

Empezamos a ‘diver’gir cuando dejamos de hablar de la biológica y pasamos a la cultural, entonces se interponen las creencias, sobre todo, lo que estamos convencidxs que nos pertenece, las fronteras. Aquí ya hay menos risas, las pocas que quedan, se vuelven incómodas, como en la sala de un comediante que debuta.

Sucede cuando no tomamos tan en serio a quien habla en otro acento, cuando asumimos a la persona asiática como obediente y dócil, o a la alemana cuadriculada, a la latina HOLGAZANA y a la gitana, analfabeta.

Pero ni intento profundizar en estos temas ni tampoco rebatirte en lo que debes o no creer.  Voy a pretender que el privilegio no tiene la connotación negativa que le hemos labrado, y que realmente lo podemos emplear para lo que siempre debió existir.

Mucho me gustaría que se dejara de nombrar al privilegio para empezar a usarlo, ya que solo desde el privilegio de no tener que pelearse para subsistir a diario, podemos plantearnos el abandono de estereotipos e injusticias más allá de lo que nos han dicho y si estás leyendo esto, lo más seguro es que estés lejos de estar solo sobreviviendo.

El buen privilegio, SI alguien me lo preguntara, es el que se ejerce, no el que se pretende que no se tiene, no el que nos mantiene en constante separación de bandos.

“No “we” should be taken for granted when the subject is looking at other people’s pain”.

Ningún «nosotros» debe tomarse por sentado cuando el sujeto es testigo del dolor de otros ~ – Susan Sontag sobre el ensayo de la guerra de Virginia Woolf

Y la verdad es que hay mucho dolor ajeno para observar, lamentablemente, pero solo siendo conscientes del dolor que no estamos atravesando, podamos sacar las fuerzas para ser mejor por ello. Como en uno de los discursos de America Ferrera:

“Yo soy solo una de millones de personas a quienes se les ha dicho que para poder cumplir sus sueños, que para poder contribuir con mis talentos, tengo que resistirme a la verdad de quién soy. Yo por una vez estoy lista a dejar de resistirme y empezar a existir como mi toda, auténtica yo… Mi identidad no es mi obstáculo. Mi identidad es mi superpoder. Porque la verdad es que, yo soy como el mundo luce”

“I am just one of millions of people who have been told that in order to fulfill my dreams, in order to contribute my talents to the world, I have to resist the truth of who I am. I for one am ready to stop resisting and to start existing as my full and authentic self… My identity is not my obstacle. My identity is my superpower. Because the truth is, I am what the world looks like”

Es un tanto demencial que tengamos que recordarnos que somos tan diversos como los pájaros, la flora, o el “reino fungi” que mencioné al principio. Somos raros los humanos juzgándonos por colores del plumaje, canto, o era ¿gorjeo?, ¿trino?, ¿graznido?, ¡ah, vale! Que eso no importaba, que lo hacía todo más entretenido.

Como también me resulta gracioso encontrar similitudes entre nosotros y que quizá sea un ejercicio alternativo, más sano que el incesante “encuentra las diferencias” de los cuadernos de pasatiempos.

Un ejemplo de ello es que en Venezuela se use “chemise» y no “polo” para ir al colegio, donde se califican los exámenes del 1 al 20 como en Francia, donde una guarnición muy posible sea los“petipuás”o «petit pois» y no los guisantes, donde lxs niñxs bailan en su actividad extracurricular indistintamente ballet o flamenco (yo fui una de esxs) y donde mi abuela, venezolana también, de origen completamente criollo, allá por 1950 deseara tener un hijo valiente, o en sus términos lo que era sinónimo, un hijo torero.

(Eso no sucedió, no te preocupes)

El caso es que nos parecemos, nos parecemos y en donde no, más potencial para la belleza encuentro. Belleza con la zeta que no pronunciaré a gusto del castellano que viajó en la Pinta, la Niña y la Santa María, y cuya característica no debería otorgarme ningún otro adjetivo más que aventurera.

Prosa Ojerosa

PD: America Ferrera, por cierto, además de ser una de las fundadoras del movimiento y organización «Time’s Up», es americana de primera generación, de origen hondureño y productora de la serie de televisión “Gentefied” que te recomiendo para comprender mejor el privilegio. Cada capítulo contiene una mejor o peor interpretación de uno de los tantos ángulos de la inmigración, y por tanto, me gustó bastante. Ojalá también le encuentres un puntito bueno.

Los fantasmas no se han ido ni se irán, los hemos sentado a la mesa y les hemos dado pastel, soplamos con ellos las velas y los aceptamos por lo que son: caprichosos y por tanto, vienen a buscarnos en cualquier momento, sin preaviso.

Siempre sospecho de las 25 vueltas que da la vida para llegar al mismo sitio, con el objetivo de mostrarnos que no hemos aprendido nada y al mismo tiempo, cada vez que comienzo un párrafo me viene un 25 a la cabeza.

Me aterroriza la palabra recesión y la gente que odia a modo de proselitismo político.

Hoy las nubes son tan visibles y gruesas que se asemejan a la profundidad del mar pero en el cielo. Siento que está nublado, con indicativos de que el sol va a salir, que está en la verja espiándonos a sabiendas de que el roce de sus extremidades nos podría sentar bien, sin embargo, no es el momento, no llega, no es apropiado, no es hora de amanecer aún.

antes, Necesitamos la empatía más que nunca.

Requerimos de esta canción con urgencia.

It well may be
That we will never meet again
In this lifetime
So let me say before we part
So much of me
Is made of what I learned from you
You’ll be with me
Like a handprint on my heart
And now whatever way our stories end
I know you have re-written mine
By being my friend
Like a ship blown from its mooring
By a wind off the sea
Like a seed dropped by a skybird
In a distant wood
Who can say if I’ve been changed for the better?
But because I knew you
Because I knew you
I have been changed for Good

Bien puede ser / Que nunca nos volvamos a ver / En esta vida / Así que déjame decirte antes de separarnos / Tanto de mí / Está hecho de lo que aprendí de ti / Tu estarás conmigo / Como una huella en mi corazón / Y ahora como sea que terminen nuestras historias / Sé que has reescrito la mía / Siendo mi amiga / Como un barco que voló de su amarre / Por un viento del mar / Como una semilla que un pájaro del cielo dejó caer / En un bosque lejano / ¿Quién puede decir si he cambiado para mejor? / Pero porque te conocí / Porque te conocí / He cambiado para siempre

De este musical, precuela del “Mago de Oz” y que, tras esta canción, me dejó fingiendo que me había entrado una mota en el ojo, quiero destacar el valor fundamental de imaginar la vida ajena como si nos importara tanto como la nuestra. Tal como si fueras una niña verde (Elphaba).

Lo difícil está en no dejar de luchar por lo que es nuestro y que históricamente nos pertenece, lo que otras mujeres y hombres ya han batallado, basándonos menos en los 10 mandamientos que ya nos pillan lejos y más en nuestra propia percepción de lo que cura el dolor humano y la raíz de la desigualdad que sufren nuestros vecinos, si tan sólo nos volteáramos a mirar.

Lo que propongo sólo es posible, construyendo dicha percepción a consciencia y dedicándonos a escuchar la historia del que viene de otro andar con atención, sin que tengamos que sufrir todas las tardes frente al telediario hasta que la carne se te entumezca.

¿Por qué digo que no necesitamos de las noticias? porque las historias nos rodean todos los días. Te lo imploro, si eres usuario de Movistar, no te pierdas este episodio de Radio Gaga.

O como dijo @eduardo_irujo, hoy es un buen día para recuperar este libro.

“Nos llamaban fenómeno migratorio y nos lo seguirán llamando. Pero no somos ningún fenómeno. La inmigración es tan antigua como el mismo cosmos.”

Marina Hernández – Caballo Perdedor

En él, Marina Hernández narra la aspiración de un colombiano que se siente madrileño y su camino como candidato a la alcaldía de Madrid. Amé los personajes primarios y secundarios de este libro y sentí algo muy calientito, tierno en mi interior de que ella, escogiera esta historia para escribir. Ese solo hecho me da esperanza.

Ahora, si me permites el salto al ballet, el truco de los ‘fouettés’ de emplean las bailarinas, como se explica en este precioso vídeo, es el‘impulso almacenado’ que permite la rotación constante en el “Lago de los cisnes” y es la misma propulsión que quiero acumulemos para cuando haya que mirar al público de frente y sacarlos del ensimismamiento.

En el giro, no hay que perder de vista lo que sabemos que hace daño, lo que es independiente de tradiciones, lo que sabemos que nos pertenece y no pueden quitarnos. Como nuestros cuerpos y las leyes que lo protegen o no lo hacen, como una de las 5 violencias contra la mujer menos documentadas del mundo según las Naciones Unidas, el planchado de los pechos, o la prescripción de los delitos de violencia sexual en Argentina.

«Que mantengamos la piel sensible y un olfato de sabueso ante las injusticias que no quisiéramos pasar, y seamos rápidxs para levantarnos, hombro a hombro con lxs que ya las atraviesan» -pensó, con los ojos cerrados, sopló para apagar la llama de la vela pero sin dejar de percibir el calor de ese único deseo de cumpleaños y sabía, que el fantasma le visitaría al menos una vez más.

PROSA OJEROSA

PD: Voy a nombrar aquí como deberes para la casa, una de mis películas favoritas, cuyo argumento es mucho más complejo de lo que yo pudiera explicar convincentemente pero que sin embargo, siento el ímpetu de mencionar como pertinente. Se llama Babel (2006), si eres de mi quinta quizá ya la has visto, pero cabe también la posibilidad de que no fueras al cine todavía cuando la estrenaron. En todo caso, un abrazo.

El termómetro indica 26 grados centígrados.

¿Pero qué termómetro? ¿De que estás hablando? Bueno, el accuweather.  

Hace días del cambio de armario y estoy yendo a la cama ya, con diferentes camisetas sin mangas que a su vez no combinan con pantalones cortos de vidas pasadas.

Si no te suena esta definición de pantalón, se trata de aquellos que alguna vez fueron para salir a correr.

El verano es, según mis observaciones la estación del año que mayores polémicas levanta. Adeptos y adversarios se reúnen en mesas a no entenderse año tras año sin propósito alguno, ni conclusión.

“Yo es que soy neutral y disfruto de ambas”- me animo a decir algunas veces- porque nací en un país cercano al ecuador, sin estaciones.

Migrar, visto en un sentido grupal resulta casi siempre de una necesidad y, por tanto, es aceptado como tal, como un fenómeno, como el vuelo de los pájaros, como los salmones del río al mar.

Pero es en un aspecto individual, dónde se desdibujan las verdaderas razones. Las personas se van olvidando de las historias recientes de sus países, de sus propios movimientos migratorios, y hacen preguntas, para tratar de comprender qué hay verdaderamente, tras la decisión individual de migrar.

Para esto, cito de “Americanah” de Chimamanda Ngozi Adichie:

“Comprendían todos que se huyera de la guerra, de la clase de pobreza que aplastaba el alma humana, pero no entenderían la necesidad de escapar del letargo opresivo de la falta de elección. No entenderían por qué las personas como él, que se habían criado sin hambre ni sed, pero vivían empantanadas en la insatisfacción, condicionadas desde su nacimiento a mirar hacia otro lugar, convencidas eternamente de que las vidas reales se desarrollaban en ese otro lugar, ninguna de ellas famélica, ni víctima de violaciones, ni procedente de aldeas quemadas, estuvieran ahora decididas a afrontar peligros, a actuar ilegalmente, para marcharse, ávidas solo de elección y certidumbre”.

En esta novela, la autora a la par que narra esta experiencia como mujer africana negra inmigrante en los Estados Unidos, dónde Ifemelu (la protagonista) tampoco forma parte del colectivo afro-americano, en mi opinión, hace un espléndido trabajo en explicar su transformación como ser humano en un entorno a veces hostil, a veces amable, pero a todas, foráneo.

Especialmente, cuando habla sobre el pelo de la protagonista, me hizo pensar en la desaprobación de las culturas, diría que en general latinas, hacia el pelo crespo o siquiera ondulado, y cómo hemos crecido, en algunas sociedades con la idea de que no alisarlo es señal de desaliño.

¿De dónde habremos importado ideas tan extrañas y por qué están tan arraigadas? ¿Cómo podemos sostener esta injusticia contra nosotras mismas? Oigo murmullos en la sala, lo siento, busca dónde hacerte un tratamiento de keratina en tu ciudad y verás que no tienes que ir muy lejos.

Para desviarme de la controversia, mencionaré este párrafo que bien podría abrir la biografía de cualquier venezolano:

“Nací y crecí en un país que recibió a hombres y mujeres de otra tierra. Sastres, panaderos, albañiles, plomeros, tenderos, comerciantes. Españoles, portugueses, italianos y algunos alemanes que fueron a buscar al fin del mundo un sitio donde volver a inventar el hielo. Pero la ciudad comenzó a vaciarse. Los hijos de aquellos inmigrantes, gente que se parecía poco a sus apellidos, emprendían la vuelta para buscar en los países de otros la cepa con la que se construyó la suya. Yo, en cambio, no tenía nada de eso.”

Es lo que comenté anteriormente, cuando eres uno solo y no estás en un grupo de pájaros. ¿Quién mira por ti?

“La hija de la española” de Karina Sainz Borgo es narrativa que escuece, no te lo voy a negar. Pero para mí, sería vital que todos la leyesen.

Soñemos con un mundo donde novela venezolana, no significa Cristal ni Topacio.

A lo largo de esas poco más de 200 páginas, concebí una nostalgia propia de situaciones no vividas pero que me fueron contadas por otros que deseas no lo hubiesen vivido tampoco. Sentí que compartí con la autora mucho más que geografía, también olores y gestos, canciones, el color de los pueblos, el sabor de la fruta y, sobre todo, lo más importante, le hace justicia a la debacle, a la pérdida de la más mínima dignidad humana que muchos seres queridos atraviesan ahora en Venezuela.

Le llaman oportunista al haber escrito (y al momento de publicación de) esta novela. Yo voy a utilizar otro adjetivo: apremiante.

Para ir cerrando, tomo de “El Plan Infinito” por Isabel Allende:

“- Esta carta dice claramente que estarás metido con la Ley.

– ¿No dice si voy a ser rico?

– A veces rico y a veces pobre.

– Pero llegaré a ser alguien importante ¿verdad?

– En la vida no se llega a ninguna parte, Gregory. Se vive no más.”

Vivir. Depende donde hayas nacido, es mucho más de lo que algunos pueden aspirar.

Ahora es tu turno ¿has leído ya alguna de estas novelas? ¿Algún otro título sobre emigrantes que te haya enseñado mucho? Dímelo abajo.

PROSA OJEROSA